TereZa

"Però ci furono quelli
che ebbero per casa solo il cuore,
sospeso tra abissi e buio,
di una VITA TUTTA NELL'INVISIBILE,
il cuore, che lentamente si crepava
e null'altro."

G.Giudici

Il titolo del post non è il titolo della poesia, quello proprio non lo conosco.

Questa poesia di Giudici è stata pubblicata, un po' di tempo fa, da un'amica Blogger,  sul suo blog che ora non c'è più.

Mi colpì perchè descrive con dolore ma anche con una sorta di amorosa e sognante speranza  una verità che  tutti noi, ancora sognatori di sogni e non di surrogati di sogno, abbiamo sotto agli occhi, quasi in ogni istante della nostra esistenza: la nostra vita di dentro ch'è grande, è potente, è immensa e talvolta sembra vicina a devastarci e dominarci totalmente per la sua straripante ed invasiva energia.

Eppure ci tocca necessariamente amarla, e amarla intensamente perchè forse è l'unica vita vera, il guscio caldo e nudo dell'anima.

E mai lasciarla sola.

E mai rinnegarla. 

La vita di dentro ha bisogno di respiro e di spazi,  gli stessi in cui possiamo per davvero camminare: a passi forti verso la libertà d'espressione.

(già pubblicato nel 2008)

Scrive Beba in un commento al post precedente a questo:

pensavo le stesse cose i giorni scorsi
me ne può importar di meno di quali siano le preferenze erotico-sessuali di Marrazzo, forse neppure mi frega se usa l'auto blu per soddisfarle ma l'assurdo è la provocazione...
hai scritto perfettamente: non è questione di moralismi ma di moralità
e poi, perdonatemi, aveva paura di denunciare i carabinieri che l'hanno ricattato? ma dai... perchè lui certo non ha conoscenze superiori a quei quattro bischeri!!!  (sempre che sta storia sia vera).
facciamo che non ho scritto niente va... fa così "ammutolimento" sta cosa...

l'arroganza di chi ha sotto al culo una sedia

Ebbene, più passano i giorni  più mi vado convincendo che qui di arroganza forse non ce n'è mai stata molta, superficialità sì, trasandatezza anche, follia quasi, e sono tutte cose gravi quanto l'arroganza in chi riveste un ruolo politico pubblico. Certo.

Eppure, a dirla tutta, la mia riflessione ultima, la più amara è un'altra:

è possibile che soltanto i rapporti regolati dal denaro e da posizioni di netto predominio- quasi sempre economico- appaghino così tanto gli uomini, li facciano sentire nel pieno della loro realizzazione, soprattutto quando si tratta di uomini di potere?

Puttane-Ford-Escort o Trans-iberiana-Viados davvero non fa nessuna differenza, sarebbe assurdo cercarne una: si tratta sempre di prostituzione, sempre di ricerca compulsiva di sesso senza relazione, a colpi di denaro sonante. 

Ma quale immane buco nero li divora dentro? 

Scusate, ma non vuol essere un atto d'accusa per nessuna categoria: è solo una domanda scaturita dallo sconcerto che provo; e non mi sto rifacendo a squisite categorie  rosa del pensiero, no, m'interrogo sulla scelta di chi cerca solo relazioni senza relazione e le cerca indefinitamente, in maniera compulsiva, assecondando le categorie più bieche e antiquate del pensiero maschile, maschile detto qui in senso esclusivamente retrivo.

E non dite che son moralismi questi...

ovvero: della consapevolezza, del sentimento civile e dell'amarezza 

carissimo amico,

ti ho parlato già del libro dell'Ortese, "La lente scura", una raccolta di articoli sui suoi viaggi, realizzati in un arco di tempo tra il 1948 e i primi anni '60, ma ieri ho letto un commento, post-fazione della stessa Ortese al suo libro.
La Ortese è un personaggio singolare, situato sulla linea di confine tra la malinconia ansiosa e patologica e la lucidità drammatica di una sensitiva.
Nel commento parla di sè e dei suoi viaggi ed è stupefacente la lucidità con la quale si dipinge nei limiti e nei non-limiti del suo stato d'animo, perennemente in bilico tra disperazione e paura di non so cosa, senso di perenne instabilità e desiderio vibrante di relazione. Riesce persino ad inquadrare e a descrivere l'influenza del suo  stato psicologico sulla sua scrittura, riesce a definire i limiti e gli eccessi percettivi della sua anima sospesa, riesce insomma in un'operazione di auto-analisi ammirevole.
La cosa che mi ha profondamente colpito sono state le sue considerazione piuttosto tristi e sconsolate sull'Italia degli anni '50, appena uscita dalla guerra; la Ortese dipinge un'Italia sfatta, discontinua, senz'identità, già all'indomani della guerra e della liberazione, in piena ricostruzione.
Ebbene, leggere le riflessioni della Ortese, così poco comuni per l'epoca in cui furono scritte, mi ha ricordato certe pagine, riferite allo stesso periodo storico, scritte da Fenoglio, da Pavese, da Pasolini e da chissà quanti altri ancora che io non ho letto: pagine accomunate da un sentimento di  profonda tristezza, frutto della sfiducia rispetto alle  promesse e alle speranze di rinascita che avevano animato la Resistenza e che le menti più lucide vedevano già compromesse all´indomani della fine della guerra.
Be', non ho potuto fare a meno di interrogarmi sulla probabile ineluttabilità di un destino mediocre per l'Italia, un paese che sa farsi  migliore nel momento del dramma ma che rientra subitaneamente nei ranghi della mediocrità all'alba del suo primo giorno di pace...
E mi sono sentita  depressa, politicamente depressa, amico mio, per non dire irrimediabilmente sconfitta...

p.s.: questa lettera è stata realmente inviata e ha ricevuto una risposta complessa e davvero molto pregevole che pubblicherò nel prossimo post. Inoltre, poichè è nata come reazione ad un sentimento di sconforto e, successivamente, come provocazione intellettuale, chiunque volesse aggiungere una sua risposta sul tema, se  vorrà, la vedrà pubblicata. Grazie. 

 (SOTTOTITOLO: perplessità di una donna occidentale)

Tutto iniziò con una valigia scambiata: un ragazzo perse tutto il materiale della sua tesi e si ritrovò con un pugno non di mosche bensì di abiti e scarpe da donna: l’effetto fu disperante, tale e quale a quello di un pugno di  mosche per davvero.

La fortuna  gli fu però amica poiché la proprietaria di quei sandali, a fibbiette sottilissime e di un insolito color canna di fucile, lo rintracciò con miracolata speditezza e gli restituì entro ventiquattr’ore tutto il materiale studiato e sudato.

Qualche giorno dopo anche la proprietaria dei sandali color  canna di fucile e del vestito bianco pennellato di colori a tempera poté, a sua volta, riconquistare abiti e scarpe e altro ancora al suo privato e geloso affetto. 

Riaprendo finalmente la sua valigia la proprietaria dei sandali color canna di fucile ritrovò  i vestiti tutti sconvolti e spaventati: impresso sul disordine vivace degli abiti e delle scarpe e della borsa a buffe linguette multicolori c‘era lo stesso spavento passato nelle vene tese e negli arti irrigiditi dalla tensione del ragazzo meridionale che aveva smarrito, tornandosene al mare delle sue parti, valigia e laurea (e sarebbe meglio dire tesi e computer e appunti e un sacco di cose preziose appresso ancora, tutto inghiottito chissà dove nei gorghi del fiume ferroviario di uno dei più importanti nodi di smistamento d’Italia).

L’estate, ad incidente riassorbito, proseguì con la tappa in uno dei luoghi più celebrati della libertà d’occidente, città d’acqua e di biciclette.

La libertà fece dunque la sua grand'entrée d'estate in una cornice urbana grigiastra, tra i suoni di una lingua bastarda che usciva, mitragliata con palese trascuratezza, fuori dalle bocche chiacchierone degli indigeni. 

La donna del vestito bianco e tempera si accorse che lì mancavano  certi colori accesi e puntuti, così frequenti nei suoi ricordi sugli abiti di uomini e donne nel vero nord, quello che reagisce a bordate di rossi ciliegia e di blu cobalti contro il cielo grigio e contro i lunghi inverni poveri di luce.

Osservò gli indigeni sciamare in abiti sciatti e di tinte dimesse, fantasie a minestrone mal amalgamato e per nulla appetitoso; li sentì parlare con quei suoni per nulla melodiosi, quasi un tartagliare distratto e casuale di lingua pre-scandinava e non ne ebbe una gradevole impressione, eh...no...no...

Vide soprattutto la libertà che commercializzava sé stessa agli angoli e ai crocevia ma anche nel pieno della piazza, offrendosi per un’ora o per un giorno di piacere al miglior acquirente.

Vide la fine del sogno d’occidente con Peace and Freedom definitivamente ubriache che sostavano stordite ai tavolini di bar sporchi, tra sciami ininterrotti di turisti guardoni.

La donna della valigia stravolta pensò che se quello era l’approdo, il punto di fine tappa, del sogno iniziato con la beat generation & revolution, forse sarebbe stato meglio tornare solo a sognare.

Soprattutto comprese come la macchina d’occidente avesse davvero fagocitato e triturato la libertà, piegandola e deviandola verso facili e retoriche conclusioni sessuali e si sentì perciò totalmente perdente, accomunata a quel destino.

La trasgressione, vocabolo con il quale si usa indicare l’ipocrito lifting applicato alla libertà  ormai anziana, era ovunque in quel luogo e si palesava nella sua versione peggiore: quella buona e adatta per piccoli commercianti al minuto, per guardiani della canonica e guardoni della val Brembana.

Così, con un senso di poetico disgusto, la donna pensò che davvero, davvero il denaro sapeva avvelenare ogni cosa e, non senza un senso di fastidioso disagio, si sentì vagamente invadere da un aria di lieve moralismo Morettiano.